Conserto

Não era nenhum tipo de atração física. Não era sentimento. Nem mesmo paixão pelas minhas ideias e meu humor. Era um vício, uma debilidade, uma necessidade.

Era ela querendo se aproximar. Iniciar algum tipo de relacionamento. Ela sempre confundia seu vício com amor e minha indiferença com uma eminente paixão. Mas eu era apenas o alvo da sua necessidade. Necessidade de consertar as coisas. Eu era algum tipo de elemento infeliz que não sabia aproveitar a vida e precisava de alguém como ela. Eu era mal amado porque simplesmente não tinha experimentado o amor, pensava. Mas era o contrário, já o tinha conhecido por isso o evitava. Ela imaginou que eu tinha me tornado miseravel e insensível por desvirtudes da vida, e assim se via diante de seu calvário, sua cruz sua missão irrevogável; me fazer "humano".

Mas ela nao conseguia enxergar, ela não me amava. Eu era o que ela precisava, um aleijado.